cartas

Escritas com madeiras podres.
Pode-se ler e não entender.
Porque sentimentos foram expulsos da alma.
Resta-o apenas as memorizações de falsos rostos.
Era para ser pensado  e estar pensando em mim.
Mas a fragilidade não mora no mesmo lugar.
É como uma crença.
Mas ela não dura pra sempre.
É um sono puxando-me para as profundezas de frios sonhos.
É como uma perfuração  cavada até a água.
Não somos dois em um.
Apenas para sorrir e sorrir.
Mas isso não é parte de um brinquedo automático.
De pilhas e pilhas.
Descartaveis.
                       E eu me reviro em camadas...
Para cobrir seu  corpo.
Intocavel.
Que a terra molha...
Não era para rasgar as cartas.
                        E eu me reviro em camadas.
Para cobrir seu corpo.
Que a terra molha